Tu biji ceļā uz mājām, kad nomiri.
Tā bija autoavārija. Nekas īpaši ievērojams, bet tomēr — letāla. Tev palika sieva un divi bērni. Tava nāve nebija sāpīga. Ātro mediķi darīja visu iespējamo, lai glābtu tevi, bet viņiem neizdevās. Tavs ķermenis bija tik sakropļots, ka tev bija labāk nomirt, tici man.
Un tieši tad tu satiki mani.
“Kas… kas notika?” Tu jautāji. “Kur es esmu?”
“Tu nomiri,” es vienkārši atbildēju. Nav jēgas izplūst garos stāstos.
“Bija… kravas automašīna, un tā slīdēja…”
“Jā,” es teicu.
“Es… es nomiru?”
“Jā. Bet nejūties par to slikti. Visi mirst,” es teicu.
Tu paskatījies apkārt. Tur bija nekas. Tikai tu un es.
“Kas ir šī vieta?” Tu jautāji. “Vai tā ir pēcnāves dzīve?”
“Aptuveni” es atbildēju.
“Vai tu esi dievs?” Tu jautāji.
“Jā,” es atbildēju. “Es esmu Dievs.”
“Mani bērni… mana sieva,” tu teici.
“Kas ar viņiem?”
“Vai ar viņiem viss būs kārtībā?”
“Šo man patīk redzēt,” es teicu. “Tu esi knapi nomiris, bet tavas galvenās rūpes ir par savu ģimeni. Tas ir labi.”
Tu fascinēti skatījies uz mani. Es tev neizskatījos pēc Dieva. Es vienkārši izskatījos pēc kāda vīrieša. Vai, iespējams, sievietes. Varbūt kā kāda neskaidra autoritāte. Drīzāk kā ģimnāzijas skolotājs, nevis Visuvarenais.
“Neuztraucies,” es teicu. “Ar viņiem viss būs kārtībā. Tavi bērni tevi atcerēsies kā perfektu visos aspektos. Viņiem nebija laika izkopt nicinājumu pret tevi. Tava sieva ārēji raudās, bet slepeni jutīs atvieglojumu. Taisnības labad jāatzīst, ka jūsu laulība juka ārā. Ja tas tevi kaut kā mierina, viņa jutīsies ļoti vainīga par to, ka jūtas atvieglota”.
“Ak,” tu teici. “Kas notiks tagad? Vai es nonākšu debesīs vai ellē, vai kaut kur citur?”
“Ne viens, ne otrs,” es atbildēju. “Tu reinkarnēsies.”
“Aha” tu teici. “Tātad hinduistiem bija taisnība.”
“Visām reliģijām savā ziņā ir taisnība,” es teicu. “Nāc man līdzi.”
Tu sekoji man, kad mēs staigājām cauri tukšumam. “Kurp mēs ejam?”
“Nekur konkrēti,” es teicu. “Ir vienkārši jauki pastaigāties, kamēr mēs runājam.”
“Tad kāda tad ir jēga?” Tu jautāji. “Kad es atdzimšu no jauna, es būšu kā balta lapa, vai ne? Bērns. Tāpēc manai pieredzei un visam, ko esmu darījis šajā dzīvē, nebūs nozīmes.”
“Tā nav!” Es teicu. “Tevī ir visas zināšanas un pieredze no visām iepriekšējām dzīvēm. Tu vienkārši tagad tās neatceries.”
Es apstājos un saņēmu tevi aiz pleciem. “Tava dvēsele ir krāšņāka, skaistāka un dižāka, nekā tu spēj iedomāties. Cilvēka prāts spēj aptvert tikai niecīgu daļiņu no tā, kas tu esi. Tas ir tāpat kā iebāzt pirkstu glāzē ūdens, lai redzētu, vai tas ir karsts vai auksts. Tu ieliec traukā niecīgu daļiņu no sevis, un, kad tu to izvelc ārā, esi ieguvis visu pieredzi par to, kas tur bija.
“Tu esi bijis cilvēkā pēdējos 48 gadus, tāpēc vēl neesi izkļuvis ārā un sajutis pārējo savu milzīgo apziņu. Ja mēs šeit uzkavētos pietiekami ilgi, tu sāktu visu atcerēties. Bet nav jēgas to darīt starp katrām dzīvēm.”
“Cik reinkarnāciju esmu jau piedzīvojis?”
“Ļoti daudz. Daudz un daudz. Daudzās dažādās dzīvēs.” Es teicu. “Šoreiz tu būsi ķīniešu zemniece 540. gadā pēc Kristus dzimšanas.”
“Pagaidi, ko?” Tu iespringi. “Tu mani sūti atpakaļ laikā?”
“Nu, tehniski tā sanāk. Laiks, kā tu to zini, pastāv tikai tavā visumā. Tur, no kurienes es nāku, ir citādi.”
“No kurienes tu nāc?” Tu vaicāji.
“Protams,” es paskaidroju, “es no kaut kurienes nāku. No citurienes. Un ir arī citi tādi kā es. Es zinu, ka tu gribi zināt, kā tur ir, bet, godīgi sakot, tu to nesaprastu.”
“Ak,” tu teici, mazliet vīlies. “Bet pagaidi. Ja es reinkarnējos uz citiem laikiem, tad varētu būt tā, ka kādā brīdī es satieku sevi un mijiedarbojos ar sevi. ”
“Protams. Tā notiek visu laiku. Un abas dzīves, kas katra apzinās tikai savu dzīvi, tu pat nezini, ka tas notiek.”
“Tad kāda ir visa tā jēga?”
“Nopietni?” Es jautāju. “Nopietni? Tu vaicā man par dzīves jēgu? Vai tas nav mazliet stereotipiski?”
“Nu, tas ir saprātīgs jautājums,” tu neatlaidīgi turpināji.
Es paskatījos tev acīs. “Dzīves jēga, iemesls, kāpēc es radīju visu šo Visumu, ir tas, lai tu nobriestu.”
“Tu domā cilvēci? Tu vēlies, lai mēs nobriestu?”
“Nē, tikai tevi. Es visu šo Visumu radīju tev. Ar katru jaunu dzīvi tu audz un briesti, un kļūsti par lielāku un lielāku intelektu.”
“Tikai es? Bet kā ir ar visiem pārējiem?”
“Neviena cita nav,” es atbildēju. “Šajā visumā esam tikai tu un es.”
Tu tukši skatījies uz mani. “Bet visi cilvēki uz zemes…”
“Visi esi tu. Dažādas tavas inkarnācijas.”
“Pagaidi. Es esmu visi!?”
“Tagad tu to saproti,” es teicu, apstiprinoši uzpliķējot tev pa muguru.
“Es esmu visi cilvēki, kas jebkad dzīvojuši?”
“Vai kas jebkad dzīvos, jā.”
“Es esmu Abrahams Linkolns?”
“Un tu esi arī Džons Vilkss Būts,” es piebildu.
“Es esmu Hitlers?” Jūs izbrīnījāties.
“Un tu esi tie miljoni, kurus viņš nogalināja.”
“Es esmu Jēzus?”
“Un tu esi visi, kas viņam sekoja.”
Tu apklusi.
“Katru reizi, kad tu kādam nodari pāri,” es teicu, “tu nodari pāri pats sev. Katru labestības aktu, ko tu esi izdarījis, tu esi darījis sev. Katru laimīgu un skumju mirkli, ko jebkad piedzīvojis kāds cilvēks, esi piedzīvojis vai piedzīvosi tu.”
Tu domāji ilgāku brīdi.
“Kāpēc?” Tu man jautāji. “Kāpēc to visu darīt?”
“Tāpēc, ka kādu dienu tu kļūsi tāds pats kā es. Tāpēc, ka tas ir tas, kas tu esi. Tu esi man līdzīgs. Tu esi mans bērns.”
“Oho,” tu neticīgi noteici. “Tu gribi teikt, ka es esmu dievs?”
“Nē. Vēl nē. Tu esi auglis. Tu vēl audz. Kad būsi nodzīvojis visas cilvēciskās dzīves visos laikos, būsi pietiekami izaudzis, lai piedzimtu.”
“Tātad viss Visums,” tu teici, “tas ir tikai…”
“Ola.” Es atbildēju. “Tagad ir pienācis laiks tev doties nākamajā dzīvē.”
Un es tevi aizsūtīju ceļā.
~ Andy Weir. The Egg.